La Magia en Cien

  Lo hizo. Entró apresurada en el bar de carretera. Mirando hacia atrás asustada, preguntó al barman dónde esconderse o huir. Levantando la cabeza, la miró, vio a una mujer menuda de aspecto frágil que al apoyar sus manos en la barra mostraba sus dedos ensangrentados, uno de ellos sin la uña postiza de un rojo insultante, le indicó con la mirada el pasillo de los servicios. Ella corrió tropezando con los taburetes y desapareció entre risotadas, comentarios soeces y silbidos insinuantes. -¡Venga chicos! ¡Dejadla! Días más tarde, escuchó en la radio:  “tras el homicidio, la única pista, una uña roja…”  

                                                                                                          "La pasión de la creación" Leonid Pasternak (1862-1945) Sin tener en cuenta si me dolía o no, me estrujó entre sus manos una y otra vez como era su costumbre cuando algo salía mal y me lanzó contra la pared. Fue un escritor con éxito, la fama le precedía en sus novelas pero con el paso del tiempo su ingenio fue mermando y le costaba asumir el fracaso. El tedio invadía su rutina diaria. Al mirar a su alrededor en la habitación, se dijo con cierto desprecio: - “¡Qué desastre!”   “¡No es lo mío hacer canasta!” Y agachándose recogió, uno a uno, los papeles esparcidos por el suelo.